Vienna sbriciolata!

 

Il primo violino inciampa e cade. Alle spalle, la bufera incalzante di dieci flauti che lo raggiunge e lo sommerge. Ma dal cuore di un continente mille archi si sollevano e piangono per lui. E allora il vento cambia, ricacciato a forza dal vibrato di un’elettrica. La notte pulsa, puuulsa, pulsa gravemente. Richiama i figli e li ingoia vivi. Il vento è già calato e quel vibrato si fonde con le tenebre e nelle tenebre è masticato, poi digerito. Il cuore del continente vomita i suoi figli. Li vedi rincorrere il ventre cavo di un legno europeo. Ora è raggiunto e pure è fecondo. La Spagna è assente. Cuba lontana.

       Spero ancora in un soffio preistorico che ammutolisca la celebrazione di Viole leziose. Nere, le si potrebbe riporre in soffitta ad appassire per il rigore di climi danesi. Invece, lame affilate dai diffusori. Dove sono gli antichi balli? Sogno Lisbona, il Marocco e un rogo di violoncelli. L’Africa mi è stata sempre sotto il naso. Vienna sbriciolata! sepolta dalle tempeste del Sahara. In questi ultimi anni mi sono arrampicato sulla Luna e non ho visto d’aver lasciato il mio stomaco in un angolo della Siberia. Lo metterò a riscaldare al centro di una danza del fuoco.

 

 

Vienna in shreds!

 

The lead violin hastens and stumbles, the storm of ten flutes behind. It is overwhelmed. Yet out of an entire continent’s heart thousands of arches rise and weep for it. The wind changes then, chased back by electric vibrations. The night pulses, pulses deeply. Calls out for its sons and swallows them alive. When the wind dies out, the vibe melts into the darkness which gnaws on it and digests it. The heart of the continent vomits its sons. They go back to following the hollow belly of European wood. Now it is reached, now it is fertile. Spain is absent. Cuba is far away.

       I still hope a prehistoric blow would hush the celebration of the gaudy violas. Once blackened, one could store them back in the attic to suffer the strict Danish climate.

       Yet, I get sharp razor blades coming out of the phones. Where are the ancient dances of the night? I dream of Lisbon, of Morocco and cellos on fire. Africa has always been there, right under my nose. Vienna in shreds! Buried by the Saharan sandy storms. I have been climbing up the Moon repeatedly in the last couple of years without realizing I had left my gut in a Siberian dead-end. I’ll warm it up in the centre of a fiery dance.